Спектакль

А помнишь когда-то я писала:
Разбилось зеркало любви
И не собрать его осколки…
Тогда был пик событий и эмоций, и никто не знал, что будет дальше. Мне казалось, что так просто всё не успокоится: разборки, прощения иль прощания… Но время прошло и ничего неординарного не случилось, кроме разве того, что что-то вернулось на "круги своя" (как говорят), и пошло на новый виток, разве что воспоминания остались и опыт пришёл. Это и плохо и хорошо. Я читала стихи назад по времени. Говорят, что в прошлое вернуться нельзя. Отчасти это правда (в физическом смысле), но в стихах прослеживаешь ушедшие события и они приходят более реальными, чем если просто в воспоминаниях было бы. Так что стихи — это вехи жизни: и когда всё идеально (почти), то состояние приподнято-эйфорическое, а когда что-то неладилось, то возникает предвкушение какой-то опасности и настороженности. Я почему-то не раскрепостилась, как будто что-то значимое грядёт. Я не могу расслабиться в душе, чему-то не верю, чего-то ожидаю, но ещё не осознаю, что меня так страшит. Может расстояние не даёт мне успокоится или отдалённость так пагубно влияет на меня. Я видно из тех, кто верит только своим глазам, а когда я не вижу — я не принимаю это разумом, как факт. Слова для меня — это выражение лишь чувств, но не реальности. Не знаю, но я всегда на стороже — это плохо.
Хотя, как приятно было читать в обратном порядке, как будто книжку интересную перечитываешь: знаешь, что будет дальше, но всё равно интригует и манит тебя сюжет. Сейчас почитаю намного вперёд: посмотрю что и к чему изменилось. Но пока я не спокойна.