Догорает свеча и гаснут надежды.
Остатки вина допивать я не буду.
Чёрных струпьев не скрыть под покровом одежды.
Это плата за кровь, за деянья паскуды.
Малиновым заревом небо укрыто…
А в памяти плещется муторным зельем
Тот проклятый день, когда наши корыта
Распяли форштевнями новые земли.
В разорванной плоти тонут калиги,
Насажены детские трупы на копья.
Нас Каум ведёт, мы Каума иго!
Мы глухи к мольбам и страдания воплям.
Теперь понимаю – то было напрасно…
От смерти зачать можно только её же.
Над ней даже время седое не властно.
Она всех запомнит и всех она сложит…
Уж месяц мы в море ищем спасенья.
Но чёрные тучи нас вновь настигают.
Моряки от бессонницы правят “веселье” –
Они режут друг друга, себя убивают.
Земли Рэкласта целым никто не покинет.
И не в праве просить у богов мы надежды…
Остаётся вино недопитым в графине.
Чёрных струпьев не скрыть под покровом одежды…
Автор: Ветер Северный (Paunochnik)
Изображение: Paunochnik, Midjourney
Вам так же может понравиться
Оставьте ответ