За клинки снова душу продала
И за ветер попутный в спину.
Как волна на реке танцевала,
Направляясь в родную долину.
Только руки обмотаны тряпкой,
И нет сил посмотреть в отраженье,
А могла покрыть волосы шляпкой,
Золотое приняв облаченье.
Да ведь сердцу стучать не прикажешь
Под чужим, не любимым взглядом.
Едким пеплом душу измажешь,
Чтобы с милым навечно рядом.
И не важно какою ценою,
Этот путь одолеть не под силу.
По костям дорогой витою
Из тюрьмы прямиком в могилу.
Метель
7 комментариев
А мне кажется, что путь сам не выбираешь — его подбрасывает тебе Судьба. А ты по нему движешься: вперёд-назад, влево-вправо, виляешь, путаешься, но идёшь к последней черте всё равно в указанном тебе "из вне" направлении. Как по тоннелю… Только у кого он узкий, а кто иногда блудит по нему, но всегда в конце тоннеля СВЕТ… И возникает вечный вопрос: жизнь это путь к благому свету или отдых от вечного пути во вселенной. И хорошо когда тоннель короткий и узкий, или широкий и длинный, что света не видно… Но как бы то ни было:
Жизнь-подарок, как это не горько
Главное, что ты на этом свете жил…
Редко, но всё же меняют…
Путь выбирают один раз, меняют редко. Так думаю я. Не говорю "никогда", но не думаю, что будет иначе.
Поздно никогда не бывает. Все иллюзии…
Да поздно уже)
А лучше — не надо…
Драматично, но подписываюсь и расписываюсь под каждым словом.